第二十一章 岁末余温 (第1/3页)

    期末考结束那天，雪又下了一场。

    走出考场时，天阴得像傍晚。周欢在校门口等我，围着那条米白围巾，鼻尖冻得发红。我快步走过去，很自然地握住她的手——还是凉，但这次我没问她冷不冷，只是把她的手一起揣进我外套口袋里。

    “考得怎么样？”她问。

    “还行，”我说，“你呢？”

    “最后一道大题没做完。”她语气平淡，但我知道她在懊恼——每次没发挥好，她都是这个语气。

    “没事，”我捏了捏她的手，“大家都难。”

    她没说话，只是靠我近了些。雪花落在她头发上，很快就化了，留下细小的水珠。我们一起往公交车站走，脚步在雪地上踩出咯吱咯吱的响声。

    “寒假有什么打算？”我问。

    “在家复习，”她说，“我妈接了个大单，要折一千只纸鹤，我帮她。”

    “一千只？”我咋舌。

    “嗯，婚庆公司要的，装饰用。”她顿了顿，“你呢？”

    “我爸妈说回老家过年，初五回来。”我看着她，“你……春节怎么过？”

    “就我和我妈，包点饺子，看看春晚。”她笑了笑，但那笑容很淡，像蒙了层雾，“习惯了。”

    我握紧她的手，想说点什么，但最终只是说：“我每天给你打电话。”

    “长途，贵。”

    “我让我爸报销。”

    她终于笑了，是真的笑，眼睛弯起来：“你爸真好说话。”

    “那必须的，我说是给未来儿媳妇打的，他二话不说就掏钱。”

    “谁是你儿媳妇！”她抽出手捶我，脸又红了。

    “你啊，”我抓住她的手，重新揣回口袋，“早晚的事。”

    她瞪我，但没再抽手。公交车来了，我们挤上去，车上人很多，我们被挤到角落。我一手拉着吊环，一手护着她，怕别人挤到她。车厢里很闷，玻璃上结了一层雾气，外面的世界模糊成一片流动的光影。

    “王芯。”她突然叫我，声音很轻，几乎被车声盖过。

    “嗯？”

    她抬头看我，眼睛在昏暗的车厢里亮得惊人，“遇见你，真好。”

    我的心像被什么东西轻轻撞了一下，又酸又软。我想说“我也一样”，想说“遇见你才是我最大的幸运”，但话到嘴边，却变成一句很傻的：“那当然，我可是王芯。”

    她笑了，把头靠在我肩上。很轻的一个动作，像蝴蝶落在花瓣上。我僵了一下，然后慢慢放松，任由她靠着。车载着我们摇晃晃地前行，穿过城市，穿过暮色，穿过这个冬天最后的日子。

    到她家那站时，雪下得更大了。我们在站台上站了一会儿，谁都没动。

    “那我上去了。”她说。

    “嗯。”

    “路上小心。”

    “嗯。”

    但她没走，我也没走。雪花在我们之间纷纷扬扬，像一道透明的帘子。站台的灯昏黄，把我们的影子拉得很长，交错在一起。

    “周欢。”我开口。

    “嗯？”

    “春节……我给你打电话，你一定要接。”

    “好。”

    “每天都要接。”

    “好。”

    “然后……”我搜肠刮肚想找个理由，最后说，“然后我给你讲我老家的事，可好玩了，有庙会，有舞龙，还有……”

    “王芯，”她打断我，上前一步，轻轻抱住我，“一路顺风。”

    我一愣，然后回抱住她。很用力的一个拥抱，像要把她嵌进身体里。她的头发蹭着我的下巴，有雪花的凉，和她身上熟悉的味道。我低头，在她耳边说：“等我回来。”

    “嗯。”她的声音闷在我肩头。

    抱了很久，久到公交车又来了两趟，我们才松开。她转身朝小区走去，没回头。我站在原地，看着她的背影消失在单元门里，然后才慢慢转身，朝反方向走。

    雪越下越大，很快覆盖了刚才的脚印。好像什么都没发生过。

    寒假第一天，我就跟爸妈踏上了回老家的火车。

    老家在北方一个小县城，冬天冷得要命，但年味很足。街上挂满了红灯笼，家家户户门口贴着春联，空气里总飘着炸丸子和炖肉的香味。亲戚很多，这家请那家请，每天都有饭局。饭桌上，大人们总爱问我：“小芯啊，学习怎么样？能考上一本不？”

    “能。”我总是这么说。

    “有目标学校没？”

    “想去北京。”

    “北京好啊，首都！有出息！”

    我笑着应和，心里想的却是她在做什么。是帮妈妈折纸鹤，还是在复习？天这么冷，她手会不会又冻了？她妈妈的眼睛怎么样了？

    每天晚上九点，我会准时给她打电话。

    “今天折了多少只？”我问。

    “两百多，”她说，声音里带着疲惫，“手都僵了。”

    “别太累。”

    “嗯。你呢？今天干嘛了？”

    “去大姑家吃饭，表弟非要跟我打游戏，被我虐哭了。”

    她笑出声：“你就

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