第285章 连续失败711次？不，第712次老子偏要行！ (第3/3页)

换的。

    那些深夜趴在铁轨上查裂缝的工人。

    那些失败了七百一十一次还站在轧钢机旁边的师傅。

    都是用心的人。

    都是拿命换的。

    跟他李云龙在战场上拿命换一样。

    方式不同。

    心一样。

    “老伙计。”

    李云龙低头看了看怀里的枪。

    “你知道吗。”

    “七十年后的华夏人。”

    “把钢造到头发丝的六分之一那么薄。”

    “把铁轨修到硬币立不倒那么平。”

    “这帮人跟咱们一样。”

    “都是犟种。”

    “都是死磕到底的犟种。”

    赵刚靠在旁边的墙上。

    听到了这句话。

    微微笑了。

    “犟种”这个词用在这里。

    不是骂人。

    是最高的夸奖。

    华夏之所以能从1942年走到七十年后。

    不是因为聪明。

    不是因为幸运。

    是因为犟。

    足够犟。

    犟到失败七百一十一次也不松手。

    犟到把铁轨修到全世界最平。

    犟到把手撕钢的价格打成白菜价。

    犟到把所有说“你不行”的人的脸打肿。

    这种犟。

    是华夏人骨子里的东西。

    从太行山上啃窝窝头打鬼子的时候就有。

    七十年后依然有。

    从来没变过。

    赵刚把眼镜摘下来擦了擦。

    不是因为起雾。

    是因为想把世界看得更清楚一些。

    看清楚七十年后的华夏为什么那么强。

    答案不在导弹里。

    不在航母里。

    不在原子弹里。

    在那个老师傅的手里。

    在深夜铁路上趴着查裂缝的工人手里。

    在失败了七百一十一次还不松手的犟劲里。

    在每一个不服输不认命不停下的华夏人心里。

    这才是华夏真正的力量。

    不是钢铁。

    是打钢铁的人。

    村口。

    老农蹲在那里。

    太阳照在他身上。

    暖和的。

    他眯着眼。

    嘴里嘟囔着什么。

    年轻人凑过去听了听。

    “七百一十二......”

    “七百一十二......”

    老农在数这个数。

    数了好几遍。

    然后点了点头。

    “行。”

    “就这脾气。”

    “不服就干。干到服为止。”

    “华夏人就得有这脾气。”

    “没这脾气活不下去。”

    太行山的风吹过村口。

    吹过老农花白的头发。

    吹过院子里的战士们。

    吹过整个1942年的太行山。

    风里面带着什么？

    带着铁锈味。

    带着硝烟味。

    带着窝窝头的焦糊味。

    带着这个时代特有的苦味。

    但也带着另一种味道。

    从七十年后飘过来的。

    一种说不清道不明的味道。

    像钢铁被打磨到极致时散发出的冷光的味道。

    像高铁以三百五十公里时速掠过大地时空气被撕裂的味道。

    像一枚硬币稳稳立在窗台上纹丝不动的味道。

    那是未来的味道。

    是好日子的味道。

    是“你说我不行我偏行给你看”的味道。

    1942年的华夏闻到了。

    闻到了就不会忘。

    不会忘就会一直走下去。

    一直走。

    一直走。

    走到七百一十二次。

    走到硬币立而不倒。

    走到全世界都来敲华夏的门。

    说一句。

    “求你卖我。”