第130章我怎么感觉，咱们好像上了一艘贼船 (第1/3页)

    二楼对讲机里传来的那声咆哮，像一记铁锤砸进地下赌场。

    赌场主管手腕猛地一抖。

    “哒、哒、哒……”

    沉闷的皮鞋声从旋转楼梯上传来。

    那声音不急不缓，却像踩在每个人的心脏上。

    原本还在尖叫、起哄、看热闹的赌客，几乎在同一秒闭上了嘴。

    轮盘赌桌上，那颗钢珠还在槽里疯狂打转，发出刺耳的摩擦声。

    可整个大厅没人敢看它。

    所有人的目光，都落在楼梯口。

    一个穿着暗红色西装的中年白人缓缓走了下来。

    他嘴里咬着半截雪茄，头发梳得一丝不苟，左手小指上戴着一枚镶黑钻的尾戒。

    他身后跟着八名黑衣保镖。

    每个人的西装下摆都微微鼓起，眼神冷得像屠宰场里的刀。

    这是这家地下赌场真正的主人。

    洛杉矶西区地下洗钱生意里，排得上号的人物。

    赌场主管看见他的瞬间，脸上的嚣张彻底消失。

    他连滚带爬地冲过去，指着陈默尖声喊道。

    “老板！这黄皮猴子出老千！”

    “他绝对出千了！五百万啊，他半小时赢了我们五百万！”

    “啪！”

    一记耳光毫无征兆地抽了下来。

    响亮的脆响在大厅里炸开。

    两百多斤的主管被这一巴掌扇得原地转了半圈，整个人像一袋烂肉般摔在波斯红地毯上。

    两颗带血的后槽牙从他嘴里滚出来，一路滚到陈默的皮鞋尖前。

    主管捂着脸，半边嘴角全是血，连惨叫都不敢发出来。

    老板连看都没看他一眼。

    他只是夹着雪茄，缓缓抬了抬手。

    八名黑衣保镖同时散开。

    西装下摆掀起。

    八把装着消音器的微型冲锋枪从怀里探出，黑洞洞的枪口呈半扇形锁定陈默。

    空气瞬间绷紧。

    安追和咪根缩在承重柱后面，抱成一团。

    咪根死死捂住安追的嘴，安追也死死捂住咪根的嘴。

    赌桌前。

    陈默仍坐在墨绿色天鹅绒高背椅上。

    他的坐姿没有一丝变化。

    脊背笔直，肩线平稳，连呼吸都没有乱半拍。

    仿佛指着他的不是八把冲锋枪，而是八支服务生递来的菜单。

    他慢条斯理地抽出一方白色真丝手帕。

    低头。

    擦手。

    一根手指一根手指地擦。

    从指尖到指缝，动作干净、优雅，甚至带着几分嫌弃。

    老板眯起眼睛。

    他见过很多不怕死的人。

    瘾君子、亡命徒、退役雇佣兵、输光家产的疯子。

    可那些人的“不怕”，大多带着癫狂。

    眼前这个亚裔青年不一样。

    他太安静了。

    安静得像是早就算好了这里每一把枪、每一个人、每一条退路。

    老板夹着雪茄的手指微微收紧。

    他忽然意识到，今天来的不是肥羊。

    是猎人。

    老板吐出一口烟，走到赌桌对面，居高临下地盯着陈默。

    “朋友。”

    他的声音沙哑，带着常年抽雪茄后的颗粒感。

    “能靠一万块，半小时从我的桌上赢走五百万，你是第一个。”

    他顿了顿，眼神沉了下来。

    “但你应该知道，有些钱，有命赢，不一定有命花。”

    陈默终于停下擦手的动作。

    他将那方真丝手帕随手往桌上一丢。

    手帕轻飘飘落下，刚好盖住那张掉在桌角的红桃A。

    老板的瞳孔骤然一缩。

    陈默抬起头。

    那双黑眸里没有愤怒，也没有挑衅，只有一种近乎冰冷的平静。

    “你们发牌员袖口里的微型磁吸感应器，灵敏度调得太高。”

    陈默语气平淡。

    “牌背的纳米磁性涂层，用的是拉斯维加斯黑市去年冬天流出来的货。”

    “单套二十万美金，号称赌场杀手。”

    他指尖轻轻点了点那方手帕下的红桃A。

    “可惜，技术太糙。”

    这句话落下。

    老板脸上的表情终于变了。

    不是愤怒。

    而是一瞬间的寒意。

    主管趴在地上，整个人僵住。

    他怎么都想不明白。

    这套设备连他们赌场内部都只有三个人知道，发牌员袖口的感应

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