第221章 他在看 (第3/3页)

    苏晚把纸条折好，塞进左胸口袋。手指碰到里面那堆东西——弹头、弹壳、照片、纸条、松枝、旧线头。碎镜片的位置空着。

    多了一张替代路线图。

    她把手从口袋里抽出来，隔着门框朝走廊的方向开了口。声音压得很低，刚好能传过两个墙角。

    “你不睡觉？”

    走廊深处，拐杖声停了。

    安静了几秒。

    谢长峥的声音从墙角后面传过来，哑得像砂石磨铁片。

    “等你回答我一个问题。”

    苏晚靠在门框上。

    “那份笔记本摘要——你母亲的理论。你到底想怎么用？”

    苏晚的手在门框上收紧了。

    十秒。

    走廊里只有白炽灯管发出的低频嗡鸣声，和远处某个病房里偶尔传来的翻身声。

    苏晚开口了。

    “用母亲的理论打造的子弹，击碎用母亲的理论打造的镜片。”

    她停了一下。

    “这是唯一配得上她的还债方式。”

    走廊那头沉默了。

    拐杖在水磨石地面上磕了一声。闷的。

    “那就别让渡边先动手。”

    谢长峥的嗓子像被人拿钝刀子刮过一遍。

    “你比他先准备好——就赢了。”

    拐杖声重新响起来。一下。两下。间隔比来的时候慢了。第三下拐了弯。第四下变远。

    直到完全听不见了。

    苏晚关上门。

    药房的黑暗重新合拢过来。

    她在墙角坐下去，右手伸进裤兜，习惯性地找那块碎镜片。指头碰到空荡荡的布底，碰到暗兜的缝合线，碰到弹头和纸条的边缘。

    碎镜片不在。

    掌心那道旧疤——半年前被碎镜片棱角反复割出来的那条细纹——在黑暗里跳了一下。

    不是疼。

    是那种已经长进肉里的记忆，隔着一层愈合的皮在底下蹦。

    苏晚攥了一下拳头，松开。

    帆布包旁边，裹在油纸里的毛瑟步枪安安静静地躺着。新枪管的钢壁泛着一点金属的凉意。

    旁边是二十五发精选弹和二十一发标准弹。

    四十六发。

    她闭上了眼。

    门外走廊恢复了整夜的沉默。但楼上某个地方——大概是三楼二十七号——一个歪歪扭扭缝出来的暗兜里，一块“武运长久”的碎镜片正被一只瘦了一圈的手攥着，指缝里渗出的血已经变成了每天都在翻新的薄痂。

    苏晚摸了摸左胸口袋外面那堆信物的轮廓。

    掌心的旧疤慢慢不跳了。

    她数着自己的心跳。五十二次。五十一。五十。

    四十九。

    然后她听到了一个声音。

    从药房外面传来的。

    不是拐杖。不是脚步。不是罐头盒子碰撞的预警。

    是一只鸽子。

    翅膀拍打铁皮的声音。在医院主楼某个窗台外面。一下。两下。扑棱棱——然后停了。

    苏晚的右手已经握上了驳壳枪。

    走廊外面，李铁柱的脚步声急急地跑过来，在药房门口刹住了。

    “苏——苏长官。”李铁柱嗓子里带着喘，“窗台上落了一只鸽子。腿上绑着东西。”

    苏晚从地上弹起来，拉开门。

    “什么颜色的鸽子？”

    “灰的。脖子上有一圈白毛。”

    苏晚的手指在驳壳枪握把上死死扣了一下。

    灰色。白颈圈。

    这不是周德厚联络网的信鸽。也不是吴维钧的渠道——“镜影”从来不用鸽子。

    “绑的什么？”

    “一截竹管。堵着蜡。”

    苏晚抬脚就往楼梯口冲。跑了两步停住，回头。

    “动了没有？”

    “没碰。马排长让我先来喊你。”

    苏晚往一楼走廊尽头的窗户跑过去。拐了两个弯，在窗台前面站定。

    马奎蹲在窗台旁边，驳壳枪已经拔出来了，枪口朝着窗户外面。

    窗台外沿上，一只灰色的鸽子歪着脑袋，单脚站着。右腿上绑着一截手指长的青竹管，管口用黄蜡封死。

    苏晚伸手把竹管解下来。鸽子扑棱两下飞了。

    竹管很轻。她用刺刀尖挑开黄蜡，从里面倒出一卷极薄的纸条。

    苏晚展开纸条。

    纸条上只有一行字。

    不是中文。不是日文。是一组数字和字母混排的编码。

    苏晚的手指僵了。

    那组编码——排列规则、数字序列、字母缩写——和她穿越前2024年在国家射击中心填写的弹药批次登记表的格式，一模一样。