第11章 陈牧的出现 (第2/3页)

地看着顾渊，目光依然平静而专注。

    “剑。“顾渊说。

    “什么剑？“

    “破空。“

    陈牧点了点头。

    他没有再追问，也没有离开。

    他就那样站在院门口，安静地看着顾渊。

    顾渊看了他一眼，然后重新举起剑。第三十一遍连破。

    起势、蓄势、引势、发力、穿透、收势——回气——起势——

    衔接处断了。

    力量在回气和起势之间泄了底，第二招的穿透软绵绵的，没有力道。

    顾渊停下来，皱了皱眉。

    “第一招太满。“陈牧忽然说。

    顾渊转头看他。

    陈牧站在院门口，表情没有任何变化，像是在陈述一个再简单不过的事实：“第一招用了十成力，没有余力回气。“

    顾渊愣住了。

    这句话像是一把钥匙，捅进了一扇他一直没有发现的门缝里。

    他练了二十八遍，一直在纠结衔接处的技巧——手腕怎么转、腰怎么送、呼吸怎么配合——却从来没有想过，问题不在衔接处，而在第一招本身。

    如果第一招就倾尽全力，回气的时候就是空的，第二招自然软了。

    但如果第一招留三分余力，回气和起势就能共用那三分余力，像是一条河的分支，上游的水还没流尽，下游就已经接上了。

    顾渊愣了一下。

    然后，他忽然明白了。

    连破的关键不在衔接，在第一招的节制。

    如果第一招用十成力，回气的时候就空了，第二招必然衰竭。

    但如果第一招只用七成力，保留三成余韵，回气和起势就能在同一瞬间完成——第一招的尾巴就是第二招的开头。

    他举起剑，重新来了一遍。

    这一次，第一招的穿透用了七成力。

    收势的时候，他没有把余力散尽，而是保留了一丝，顺着那一丝余韵，直接启动了第二招的起势——

    “铮！铮！“

    两声尖啸几乎连在一起。

    第一道气痕从剑尖射出，在雪地上划出一道三尺长的痕迹；第二道气痕紧随其后，在前一道痕迹的末端叠加，将痕迹延长到了五尺。

    两招连破。

    顾渊收剑，站在原地，看着那两道叠加的气痕。

    这是他第一次成功。

    他转过头，看向陈牧。

    陈牧依然站在院门口，脸上没有任何表情。

    但他的眼睛微微亮了一下——不是赞赏，不是惊讶，只是一种很淡的、类似于“果然如此“的光。

    “你怎么知道的？“顾渊问。

    “打铁。“陈牧说。

    “什么？“

    “我爹是铁匠。“陈牧的声音依然低沉而简短。

    “打铁的时候，第一锤太用力，第二锤就软了。要留力。“

    顾渊看着他，看了很久。

    “你打几年铁？“

    “十年。“

    “几岁开始？“

    “六岁。“

    顾渊沉默了。

    六岁打铁，打了十年。

    这意味着陈牧从记事起就在铁匠铺里抡锤子，一锤接一锤，一天又一天，和他在后院挥剑的节奏，本质上没有什么不同。

    “你会使剑？“顾渊问。

    “不会。“

    “想学？“

    陈牧没有立刻回答。

    他低下头，看了看自己的双手——那双手很大，指节粗大，掌心布满老茧，和顾渊的手几乎一模一样。

    那是长年累月干重活留下的印记。

    然后，他抬起头，看着顾渊的眼睛。

    “我跟你练。“

    四个字。

    很轻，很沉，像是三块石头落进了深井。

    顾渊没有说话。

    他看着陈牧的眼睛，在那双平静而专注的瞳孔里，他看到了某种熟悉的东西——不是天赋，不是野心，不是那种急于证明自己的急躁。

    而是一种更朴素、更底层的东西。

    是执着。

    和他一样的执着。

    “好。“顾渊说。

    就这一个字。

    没有欢迎词，没有鼓励的话，没有长篇大论的交代。

    就像当初朱八斗给他留了两个馒头，就像当初剑尘留下那句简短的教诲——一切尽在不言中。

    陈牧点了点头。

    他从院门走进来，走到演武场边缘，将那个大包袱放在地上，从里面取出一柄剑。

    不是铁剑。

    是一柄木剑。

    剑身很粗糙，像是用一块普通的木头削出来的，没有任何打磨，边缘还带着毛刺。

    剑柄缠着一圈

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