第四十七章 属于李寻的周三 (第1/3页)

    下午。

    圣日耳曼大道172号。

    李寻推开花神咖啡馆的门。

    白色遮阳篷下的藤椅已经坐了三成。

    五月的巴黎不算热，路上两个美国游客正对着菜单皱眉，相机搁在桌角。

    他还没跨进门槛，吧台后面就有人抬了抬手。

    “又见面了，Rhine，听杰克说你上周带了一个女孩来店里？”

    吧台侍者阿兰，李寻的老熟人，白衬衫黑马甲，他手里的咖啡杯正搁在滴漏下，眼睛没看杯子，看着门口。

    “是的Alain，一个朋友。”李寻往里走。

    “老规矩？”

    “老规矩。”

    阿兰把咖啡杯推到吧台另一头，那是给别人的。真正的老规矩不需要问，他在等李寻路过的每一站打完招呼。

    第一站：吧台。

    “Le jeune maître arrive。”（小大师来了。）

    说话的人是克洛德，六十三岁，退休的历史教授，住在圣日耳曼大道拐角的公寓里。

    他每周周三也会准时出现在吧台最左端，喝一杯浓缩，配一小杯气泡水，据说这套程序他维持了三十四年，比他婚姻还长三年。

    “Claude先生。”李寻点一下头回应。

    “又是星期三。”克洛德用食指敲敲自己的腕表，一块老款卡地亚坦克。

    “你准时得像瑞士钟表。”

    “您夸张了。”李寻嘴角动了一下。

    “我从不说夸张的话。”克洛德端起杯子，浓缩只剩杯底一圈棕色。

    “准时是国王的礼貌，显然也是裁缝的。”

    “我不是裁缝。”

    “你裁剪面料，拼接，披挂在身体上，你不是裁缝你是什么？”

    “Un rêveur。”（一个做梦的人。）李寻开了个小玩笑。

    克洛德大笑，惊得旁边正在往可颂上抹黄油的男人抬起头。

    那人把黄油刀搁下，用手背擦了擦嘴角。

    李寻认得他，吕克，《世界报》文化版编辑，四十出头，发际线已经退到头顶后半程。

    他是花神周三帮的固定成员，每天两点到，一份煎蛋一份黑咖啡，雷打不动。

    “Luc。”

    “小Rhine，曼联还是巴萨？”吕克笑着问。欧冠决赛就在下周三，罗马奥林匹克球场，全欧洲都在讨论这场比赛。

    李寻没立刻回答。

    2009年欧冠决赛。

    巴萨对曼联。

    没吸对吸螺。

    没吸头球破门，那是他在欧冠决赛上的第一个头球。

    埃托奥开场十分钟的进球反而没人记得那么清楚了。

    弗格森爵士的手在发抖，转播镜头切过去的时候，那双颤抖的手。

    那年他也看了，周围全是曼联和吸螺粉丝的咒骂声。

    “怎么样？

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