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  • 出险180秒 第十八章 火是从沙发底下起来的
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    “做到几点?“

        “十一点多。“郑国栋说,“我媳妇给我打电话,问我几点回来。我说还早,让她先睡。“

        “然后呢?“

        “然后我手机没电了。“郑国栋说,“等我充上电,看见家里打了好几个电话。我打回去,才知道……“

        他的声音,低下去。

        “才知道家里出事了。“

        “你媳妇,几点给你打的电话?“陆鸣问。

        郑国栋想了想。

        “大概,十一点二十吧。“他说,“我记不清了。我那时候在办公室,账还没做完。“

        陆鸣点点头。

        他没有再问。

        他转身,走了。

        走出几步,他回头。

        郑国栋站在花坛边,捧着保温杯,低着头。

        那个中年女人,还在他旁边说着什么。

        陆鸣看着他,看了两秒。

        他想起回放里,郑国栋锁门的样子。

        从外面锁。

        锁得很利落。

        像做过很多次。

        ---

        下午,陆鸣回到公司。

        他先去了趟办公室,把那张纸片,放进抽屉。

        然后,他去找孙志强。

        孙志强正趴在工位上,刷手机。

        “陆哥!“他看见陆鸣,坐直了,“那单咋样了?“

        “我问你个事。“陆鸣说,“郑国栋名下的保单,除了家财险,还有别的吗?“

        “别的?“孙志强说,“我查查。“

        他敲了几下键盘。

        “郑国栋名下……家财险一份。就这个。“

        “何丽呢?“

        “何丽,意外险一份,受益人郑晓彤,八十万。郑晓彤,学平险一份,受益人法定。“

        “没了?“

        “没了。“孙志强说,“三份。“

        陆鸣没说话。

        “陆哥,“孙志强压低声音,“你是不是觉得,这单不对?“

        “哪里不对?“

        “我说不上来。“孙志强说,“就是,昨天你让我查保单的时候,我就觉得,这事儿吧……“

        “怎么?“

        “郑国栋他媳妇和闺女都死了,保险公司赔一百万。“孙志强说,“你说,这钱,是不是有点巧?“

        “巧在哪?“

        “巧在,他上个月才买的保险。“孙志强说,“买完一个月,家里就着火了。“

        陆鸣没接话。

        “陆哥,你说,这世上,真有这么巧的事?“

        陆鸣看着他,看了一会儿。

        “没有。“他说。

        “啊?“

        “巧合,是给怕查的人看的。“陆鸣说,“怕查的人,才会把一切都推到巧合上。“

        他顿了顿。

        “孙猴子,“他说,“你帮我查一个人。“

        “谁?“

        “郑国栋。“陆鸣说,“查查他,最近一年,有没有什么大额进出。欠债,借钱,还款,都行。“

        “查他?“孙志强说,“查到他头上去了?“

        “查。“

        “行行行。“孙志强说,“陆哥你吩咐。“

        他敲了几下键盘。

        “陆哥,他名下的银行卡,最近一年,流水我看着……“

        他顿住了。

        “怎么了?“

        “他去年年底,有一笔大额支出。“孙志强说,“转给一家公司。叫什么……华信商贸?“

        “华信商贸?“

        “嗯。“孙志强说,“转了二十万。一次性。“

        “什么时候?“

        “去年十二月。“孙志强说,“十二月八号。“

        陆鸣没说话。

        “二十万。“他重复了一遍。

        “嗯。“孙志强说,“这账,我记着有点怪。他一个做建材的,转二十万给一家商贸公司,干什么?“

        “商贸公司……“陆鸣说,“查查这家公司,干什么的。“

        “我这就查。“孙志强敲了几下键盘,“……陆哥,这家公司,注册地址在城南一个写字楼。经营范围写得挺杂,建材、百货、咨询,什么都沾。“

        “注册多久了?“

        “三年。“

        “三年,什么都做?“

        “嗯。“孙志强说,“看着像个空壳,没啥正经主业。“

        陆鸣没说话。

        他想起那张烧剩的欠条。

        十万。

        他想起那二十万。

        一笔钱,转给一家空壳公司。

        “先记着。“陆鸣说。

        “行。“

        陆鸣回到自己的工位。

        他坐下来,看着窗外。

        窗外,天阴着。

        他想起回放里,郑国栋往沙发底下倒稀释剂的样子。

        他想起那张烧剩的纸片。

        “欠条……十万……“

        他想起郑国栋名下的银行卡,去年十二月,转出去二十万。

        他想起那份上个月才投保、当天就增额到一百万的家财险。

        他想起郑国栋说“我昨晚在公司加班“。

        他想起回放里,郑国栋锁门的样子。

        他把这些,一样一样,摆在心里。

        像摆一桌麻将。

        这一桌麻将,还差一张牌。

        一张,能让郑国栋坐不住的牌。

        他想起何丽名下那份意外险。

        受益人,是闺女。

        一个当妈的,给自己买保险,受益人不是丈夫,是闺女。

        她在防谁?

        他在心里,把那张牌,翻过来,又扣回去。

        牌面上的字,他还没看清。

        他想起何丽。

        他还没见过这个女人。

        只在现场,见过那张烧剩的照片。

        一家三口,中间那个轮廓。

        他忽然想,郑国栋昨天晚上,在公司加班的时候——

        他媳妇,他闺女,在楼下那间屋子里,睡得正沉。

        他倒完那桶稀释剂,点完那把火,锁上那扇门——

        他有没有,回头看过一眼?

        回放里,他没有回头。

        一步都没有。

        他锁门的时候,锁舌,咔哒一声。

        他听得清清楚楚。

        那一声,像是替他,把门外的世界,也锁上了。

        从那一刻起,他就不是何丽的丈夫,不是郑晓彤的爸爸了。

        他是这场火的投保人。

        他闭上眼。

        回放里那个画面,又浮上来。

        郑国栋蹲在沙发边。

        他把打火机,往沙发底座底下一送。

        火,腾地一下起来了。

        郑国栋往后退了一步。

        那一步。

        退得很稳。

        脚后跟先着地,身子不歪。

        像是算好的一样。

        他睁开眼。

        他拿起手机,给沈棠发了一条消息。

        “火调那边,有消息吗?“

        “复勘排上了。明天出结果。“沈棠说,“你手里有东西了?“

        “有。“陆鸣打了一行字——“回放里,我看见他倒的。“

        他发出去,又删了。

        他重新打了一行字。

        “有。现场我摸过了。沙发底下,一股化学味。“

        沈棠那边,安静了一会儿。

        然后,她回了一条。

        “行。我信你。“

        陆鸣看着那行字,看了很久。

        他放下手机,靠在椅背上。

        窗外,天阴着。

        他想起郑国栋今天早上,捧着保温杯问他:“什么时候能赔?“

        他说,查清楚了,赔得也快。

        他没有骗他。

        查清楚了。

        就会“赔“给他一个结果。

        只是不知道,那个结果,郑国栋收不收得起。

        他站起来,走到窗边。

        老周的话,还在耳朵里。

        “火会说话。你得会听。“

        他现在,听见了。

        那场火,是从沙发底下起来的。

        是被人点着的。

        是被人锁在门里,烧起来,又关死的。

        明天,他要让所有人都听见。

        他关了灯,走出办公室。

        走廊尽头,消防通道的门,开着一条缝。

        风,从缝里灌进来。

        他走过去,想把门带上。

        门缝里,夹着一张纸。

        对折的。

        像是有人,特意塞在那儿的。

        他捡起来,展开。

        纸上,一行字,字迹很轻:

        “这单火,不是第一起。也不是最后一起。“

        没有署名。

        他站在消防通道口,风灌进来,吹得那张纸,哗啦响。

        他翻来覆去,看了三遍。

        不是第一起。

        也不是最后一起。

        他想起沙发底下,烧穿的楼板。

        他想起那桶稀释剂。

        他想起那两扇关着的卧室门。

        是谁,在跟他说这个?

        又是谁,知道“第一起“在哪儿?

        他把纸,折好,放进胸前的口袋。

        风,还在灌。

        楼下的街灯,一盏一盏,亮着。

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