第十三章：殡葬之下 (第1/3页)

    一

    江城殡仪馆。地下。

    不是停尸房。停尸房在地面一层，有冷气，有消毒水，有穿着白大褂的人推着不锈钢车走来走去。地下是另一回事。

    江澄安站在殡仪馆后院的一扇铁门前。

    铁门是绿色的，油漆剥落了大半，露出里面锈红的底。门上挂着一把锁——老式挂锁，铜的，表面长了一层铜绿。和他爷爷留下的那把钥匙一样的材质。

    他掏出钥匙。

    钥匙插进锁孔的时候，他停了一下。手指在发抖。不是怕。是那种你站在一扇门前，知道门后面有个人一直在等你，等你不知道多少年了——你突然不敢推开。

    他转了钥匙。

    锁开了。

    铁门后面是一段楼梯。水泥的。很窄。只能容一个人侧着身子过。两侧墙壁没有灯，但有一股光从下面渗上来。极淡的。极冷的。像月光，但更白，像一层霜贴在空气里。

    他走下去。

    楼梯不长。十五级。最后一级踩到的不是水泥地——是土。潮湿的、松软的土，像刚下过雨的田。空气里有泥土味。有腐烂味。还有——

    花香。

    很淡。几乎闻不出来。法医的鼻子。白茉莉。小时候老宅院子里种的。爷爷每年夏天在院子里摆一张竹床，茉莉的香味盖过来，浓得化不开。爷爷说白茉莉的花语是“忠贞“。守夜人的忠贞。镇一辈子。不认输。

    花香从地下渗上来。像一只手从土里伸出来，轻轻拍了一下他的脸。

    他深吸一口气，往前走。

    二

    地下空间不大。大约二十平米。石壁。石顶。地面是土，松的，像有人经常翻动。房间正中央——

    一口棺材。

    黑色的。木质的。漆剥落了，露出暗红色的木头。棺材盖合着。头朝北，尾朝南。前面摆着一个香炉——铜的，和铜印一样的材质。香炉里没有香，有一层灰。白色的。不是温长河的灰。更白。更细。像面粉。

    棺材周围的土被翻动过。不是一次。是很多次。像一个人反复在同一个地方挖了又填、填了又挖，挖了几十年。

    棺材头上刻着一个字——

    “忘“。

    第五道封印。

    他低头看自己的左手。掌心红点周围，皮肤的颜色变了。一种极淡的白色，像白茉莉的花瓣贴在皮肤下面，透过皮肤透出来。白色沿着掌纹的方向慢慢蔓延。不是灰那种从血管里长出来的感觉——是一种更安静的、更温柔的，像花瓣在皮肤上展开。

    血液深处那根弦在颤。不是恐惧。不是愤怒。是一种更深层的、更古老的——

    悲伤。

    不是他的。

    是棺材里的人的。

    隔着木头。隔着漆。隔着几百年的距离。棺材里的东西在悲伤。不是因为被关。不是因为被镇。是因为被忘记了。被所有人忘记了。被守夜人忘记了。被世界忘记了。它不害人。不腐蚀。不吞噬。它只是——

    他推了一下棺材盖。

    木头很凉。但凉的不是温度——是那种“很久没有人碰过“的凉。像一件被遗弃的乐器，弦上落满了灰，没有人弹过，没有人听过它的声音。

    棺材盖很重。他用两只手，用全身的力气，推开了一条缝。

    缝里没有光。没有灰。没有酸液。只有黑暗。和黑暗中的——呼吸声。

    不是人的呼吸。不是动物的呼吸。是一种更慢的、更深的呼吸。像大地在呼吸。每一声间隔很长——大约十秒。吸——停——呼——停——

    他把盖子推开了。

    棺材里没有人。没有骨架。没有灰。没有针。

    只有一朵花。

    白茉莉。插在一个小青花瓷瓶里。拇指高。花是新鲜的——花瓣上没有灰尘，没有枯萎，像今天早上刚摘的。

    但棺材是封着

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