第130章 地中海的水，马上就要烧开了 (第1/3页)

    1940年6月9日，08：30，伦敦金融城，针线街（ThreadneedleStreet），斯特林大厦。

    伦敦金融城的清晨，通常是由一种精密而乏味的节奏构成的。

    早晨八点三十分，是属於黑色圆顶礼帽、长柄雨伞和《金融时报》的时间。成千上万的银行家、股票经纪人、海商法律师和保险精算师会沿着潮湿的石板路涌入英格兰银行周边的那些花岗岩建筑。

    这里的空气恒定维持在令人室息的浓度，「贪婪」是永无止境的。在这里，战争只是一个变量。死亡只是一个统计数字。

    但今天，这种平衡被打破了。

    「轰——轰——」

    四辆涂着军绿色哑光漆的贝德福德军用卡车，伴随着柴油发动机粗糙的嘶吼，以一种战术突击的姿态，强行切断了正在过马路的几十名证券交易员的队伍。

    刹车声尖锐刺耳。

    粗大的军用轮胎在湿滑的柏油路面上摩擦出两条黑色的印记，直接停在了斯特林大厦那扇巨大的玻璃门前。

    帆布篷被掀开，一百二十名全副武装的士兵跳下车厢。

    围观群众之间自然不乏眼尖之人，他们立刻就察觉到了新来的这夥人和之前大街上的那些军人不一样。

    最近一周，伦敦街头挤满了从敦刻尔克撤回来的远征军那些人大多丢掉了步枪，衣衫槛褛，眼神涣散，正缩在街角抽着受潮的香菸，为了防空警报而神经质地发抖。

    但眼前这支部队截然不同。

    一百二十人，保留了完整的全套单兵装具。他们穿着标准的P37作战服，头戴MKII型托尼钢盔，帽檐压得很低。腰间的弹药袋是鼓囊囊的，工兵铲和水壶在行进间没有发出任何多余的碰撞声。

    枪油、加来的湿泥，还有那些分不清是谁的陈旧血迹，在他们的袖口凝结成了一层黑色的硬壳。後勤的库存是有限的，只能优先保证参加宴会的军官们，士兵们无法像赖德或麦克塔维什那样换上全新而又笔挺的军装。然而，这身满是污垢的行头并非邋，而是久经沙场的证明。透过这些痕迹，围观的群众一眼就认出，这是一支从死人堆里爬出来的精锐。

    那是冷溪近卫团，大英帝国最古老的步兵团之一。

    他们的眼神里没有溃兵的惊恐，只有令人毛骨悚然的死寂。当他们扫视周围那些衣冠楚楚的绅士时，瞳孔没有任何温度。那不是在看同胞，而是在审视移动的标靶，只要斯特林少爷的命令下达，他们可以朝眼前的任何人开枪。现在，根据已经形成了肌肉记忆的本能他们开始下意识地在寻找锁骨与肋骨之间的刺刀切入点。

    「一排，建立警戒线。架设拒马。」

    「二排，封锁侧门和消防通道。任何人不得离开。」

    【写到这里我希望读者记一下我们域名101.】

    「三排，随我进入大厅，控制电梯井和电话交换机房。」

    赖德少校跳下吉普车，他没有拿着少爷那样的手杖，而是提着一支上了刺刀的李—恩菲尔德No.4步枪。

    命令下达，简短、有力，没有多余的废话，没有哨声，也没有多余的吼叫，只有一百二十双镶铁军靴同时砸向地面的声音。

    咔—咔—咔—

    这种整齐划一的金属撞击声，瞬间压过了嘈杂，周围那些拿着公文包的绅士们惊恐地，下意识地向後退了一步。

    斯特林大厦的安保主管—一名退役的陆军上尉——带着几名安保人员冲了出来。

    斯特林家族不养闲人，这名保安自然也不是瞎子。

    他本能地想要上前呵斥，那句「谁他妈敢在斯特林家族的地盘上闹事」已经到了嗓子边，却在下一秒被死死的按了回去。因为他看清了赖德少校现在的那套领章冷溪近卫团。

    那是自家少爷服役的部队！

    视线划过那把明晃晃的刺刀，他的喉结剧烈滚动，脊背下意识紧绷，那是一种刻在骨子里的遇到危险时候的应激反应。作为一名老兵，他太熟悉这种气场了：那是未乾的血腥味，是对生命的漠视。

    如果不让路，他们真的会扣动扳机。

    一辆黑色的劳斯莱斯幻影川I型轿车在士兵清理出的空地上停下，并没有熄火，V12发动机维持着低沉的怠速声，司机下车，拉开後座车门。

    一只擦得鋥亮的黑色军靴踏上地面。

    亚瑟·斯特林走出车厢，他穿着一套深绿色的陆军准将常服。虽然肩章上的皇冠和金星是战时特批的临时军衔，但在此时的伦敦，这身军衔意味着绝对的暴力许可权。他没有戴手套，手里拄着那根黑檀木手杖。他的脸色依旧有些苍白，颧骨突出，深陷的眼窝里是一双如同寒冰般的蓝色眼睛，似乎有些睡眠不足。

    他先是站在台阶上，环视了一圈围观的人群。那些平时高高在上的银行家们，此刻在他的注视下纷纷避开目光。

    亚瑟整理了一下衣领。

    并没有什麽「保安拦路打脸」的戏码。在绝对的权力面前，那种戏码只存在於三流里。看到眼前这位斯特林家族真正的主人，大楼的安保主管啪地立正，敬了一个标准的军礼。

    亚瑟进门，手杖敲击着大理石地面。

    笃。笃。笃。声音在大厅里回荡。

    「赖德。」亚瑟停下脚步，没有回头，「切断大楼的所有对外通讯线路。包括电报线。」

    「只保留顶层会议室的一条专线。」

    「告诉路透社和BBC的记者，十分钟後，我在大楼门口有重要声明发表。」

    「是，长官。」

    亚瑟走进电梯，麦克塔维什中士跟在身後，按下顶层的按钮。电梯门缓缓关闭，将那个充满了刺刀和恐惧的世界隔绝在外。

    斯特林大厦顶层，这里是权力的云端，也是最接近德国轰炸机的地方。

    巨大的钢框落地长窗占据了整面墙壁，但此刻，为了应对严苛的灯火管制，厚重的墨绿色天鹅绒窗帘被拉得严严实实，将室内与那个正在沉沦的世界彻底隔绝。

    亚瑟走到窗前，伸手挑开窗帘的一角。

    玻璃上贴满了防止震碎的「米」字形牛皮纸胶带，切割着窗外英格兰银行和皇家交易所那灰蒙蒙的圆顶。

    董事会会议室，一张长达十二米的橡木会议桌旁，坐满了斯特林重工的董事和高管。

    一共只有十八人。

    但他们掌控着大英帝国30%的造船产能和15%的军械供应。

    但此刻，他们就像是一群等待宣判的犯人。

    原本属於执行董事哈罗德·斯特林的那把椅子，是空的。这让所有人感到不安。

    尽管温斯顿·邱吉尔已经动用了战时最高级别的审查令，试图封锁昨晚发生在酒店的一切因为那会造成普通民众不必要的恐慌，但在伦敦金融城，在这个信息比黄金更昂贵的权力中心，世界上永远没有不透风的墙。

    或者说邱吉尔本身就是要做给这些权贵们看的，他要杀鸡做猴。

    因此，哪怕是最迟钝、最边缘的董事，此刻也嗅到了那股混杂着血腥味的风声：昨晚深夜，哈罗德完了。

    不是辞职，不是调任，而是「清洗」。

    有人说自己在那条街区看到了军情五处的黑色轿车；有人发誓那是宪兵队的武装押运车；甚至更有流言在私下里疯传—哈罗德根本没走出那个房间，他已经被秘密处决，屍体早就被沉入泰晤士河底。

    而这一切都指向了一个名字—亚瑟·斯特林。

    会议室里的气氛压抑到了极点，董事们面面相觑，开始疯狂地在脑海中搜刮关於这位「少爷」的记忆。然而，越是拼凑，他们越是茫然。

    他们发现，自己根本不了解这位新主人。

    「他不是个在伊顿公学混日子的花花公子吗？」有人猜测。「情报说他去法国只是为了镀金————」

    「镀金？」另一位董事冷笑着打断，「你见过谁去敦刻尔克那种地

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